das kleine hölzerne haus, eine
schuhschachtel, stockbetten
und kochnische, ein raum, doch
reicht er mir in diesen tagen für
ein leben das meines, sie sitzt
draußen auf der veranda, worte
schreibt sie, verschlüsselt und
verknappt, nur ich verstehe sie
heute, sie raucht und trinkt bier
der süden ist noch immer gute
welt, mein land und gestern traf
ich max, in den gassen von
venedig, auf plakaten sah ich
ihn und heute der letzte abend
am meer mit ihr, schreiben nur