unter dem ahornbaum, die berge
silhouetten, die alte schule auf
dem berg, wo mein herz dich
schmerzvoll vermisst, sehnsuchts
voll dich mein zuhause dieser zeit
und auch die geliebten, die ich
und die mich, vermisse, duft nach
nassem gras, der wind streicht
durch die äste, müdigkeit wie
damals mein begleiter und du am
horizont meiner wünsche, freue
mich, freue mich auf uns

zehen bewegen sich, schmutzig der
fleckerlteppich, schmuddelig wie die
typen, holzgetäfelt das zimmer unter
den dachschindeln, in dem ich nicht
schlafen kann, nur träumen kann
alkoholisch angereichert, von jenen
dummköpfen blöd angemacht vorher
die mich wieder einmal auf einen
körperlichen defekt hingewiesen
hatten, von einem der intelligenz
der die weisheit mit löffeln, im haus
wo sich schon ein mensch umgebracht
hat, am fels vor den bergen, das blau
das grün und die sonne, das tal

wir trinken, essen, schauen
reden und arbeiten in den
bergen, male sechs bilder
male endlich wieder und
schreibe ein gedicht, das
mir nicht wichtig ist und
die menschen fragen mich
nach meinen geschriebenen
worten, ob ich lesen möchte
aber will nicht lesen in diesen
tagen, denn bin in mir und
drücke mich aus über kunst
über kunstwerke und muss
nicht nach außen treten über
meine worte, über gelesenes

der mensch sieht sich im recht
auf sich selbst zu achten und
zerstört vertrauen, missachtet
die regeln des respektes, der
liebevollen umgangsweisen mit
seinesgleichen, bis er wieder
seine augen öffnet und er
erkennen möge, was er getan